Não paro de tossir. Essa porra de cigarro, já perdi a conta de quantas vezes disse que ia parar. Principalmente quando comecei a escarrar sangue. Você fuma? Espero que não. Essa merda é um veneno. Ah, foda-se. Este é o último.

O moleque está espalhado pelo chão. Grande parte do conteúdo da sua cabeça encontra-se agora no muro do pequeno Beco. Ah, moleque. Como eu gosto de você!

Vinte anos atrás. Eu não tinha a porra dessa barriga, e conseguia segurar o pau sem ter que me abaixar. “Quer soltar pipa, seu Nélio?”. É claro que eu queria soltar pipa. Mas queria ainda mais deitar na cama da mãe dele, aproveitando que minha vida como inspetor de polícia deixava minhas tardes livres, ao passo que o marido dela, como balconista de padaria, não possuía tal luxo. Mas era eu começar os trabalhos e o moleque chamava. “Deixa ele para lá, Nélio. Embica logo essa pipa aqui, vai.” Mas não. Você pode dizer que sou um otário — e olha que você nunca viu o tamanho da bunda de Carminha, era de tal estatura que muito negão achava que o dele não chegava lá. O moleque, no entanto, era demais. Talvez porque nunca tive irmãos ou costume de brincar com outras crianças, nem tive saco para arrumar esposa e ter filhos, direitinho. Mas eu adorava as horas que brincava com ele no pátio da vila onde morávamos. E juro que não era por causa dos seus olhos, tão parecidos com os meus que as fofoqueiras da vila já faziam troça.

A voz do Brandão me tirou do transe. Mostrou um revólver caído no chão, perto da mão do moleque. Queria saber o que eu tinha visto, já que uma das minhas janelas dava para o beco. “O que eu tinha visto? O próprio diabo, foi isso que eu vi”. Brandão queria entender o que aconteceu. Era um bom rapaz, lembrava dele quando eu ainda estava na ativa. Fazia seu trabalho do jeito certo. Mas que merda eu estou falando? Não existe jeito certo de fazer porra nenhuma. O mais forte diz o jeito de fazer as coisas, e os fracos acompanham, se tem juízo. A batata frita só é gostosa porque o mais forte mandou te falarem isso, e agora você acha que as coisas foram sempre assim. Deixa alguém colocar uma doze na tua fuça que você come alface e diz até que está crocante. E, se fizer isso por muito tempo, vai acabar achando que é mesmo. É a benção e a maldição do ser humano: a gente se acostuma com tudo que é merda.

Eu acendo outro cigarro e me lixo para a tosse; eu nunca quis viver para sempre, você quer? Mais para a entrada do Beco uma moradora presta seu depoimento para um branquelo mirradinho, que deve achar que ser polícia é andar com pistola na cintura e proteger a comunidade, enquanto mexe com as garotinhas. “É, seu guarda, eu escutei o garoto gritando sim. Ele estava com a arma na mão, então não tive coragem de abrir a porta. O que ele gritou? Berrou por ajuda, chorando, dizendo que o Kid Magrinho estava atrás dele. Chamou seu Nélio, repetindo sem parar que ia morrer. E depois? E depois só ouvi os pipocos estourando porque debaixo da cama era que eu não podia ver nada, não é?”

Os pipocos estourando. Estava assim resumida a morte do meu moleque. Lá vinha o maldito rabecão. E o temido saco preto. Nem pisquei e já havia uma vela ao lado do corpo. A brasa do meu cigarro caia no sangue no chão. Sangue do meu moleque.

“Nélio, ele tá porrando minha mãe de novo”. Eu já tinha um pouco de barriga, e o garoto já era maior do que eu. Não sei se encolhi, ou se ele cresceu muito rápido, mas os olhos continuavam uma cópia dos meus. Só que, naquele momento, estavam roxos. E não era a primeira vez. Dessa vez saí como um touro de casa e não tive a calma de bater na porta. Saí arrebentado tudo e lá estava a porra do balconista da padaria. Parecia ter cansado de amassar o pão e usava um cinto para fazer o mesmo com a mulher. O babaca nem deve ter entendido o que aconteceu, mesmo com o coco tão duro que quebrei uma lasca da pia de mármore da cozinha para mostrar ao desgraçado que eu também sabia amaciar as coisas. A versão oficial foi que tinha bebido e escorregado, dando com a cabeça na pia. Todo mundo da vila sabia da verdade, é claro, mas ninguém comentou nada, nem mesmo no velório. Ele já havia espancado vezes demais a mulher e o filho para angariar qualquer simpatia. Fiquei com medo do garoto, afinal, para todos os efeitos, o infeliz era pai dele. Mas ele logo me abraçou afetuosamente, e eu descansei minhas mãos manchadas de escarlate em seus cabelos lisos e negros.

Brandão me rodeava igual urubu. “O que aconteceu, Nélio?” Será que ele já não estava vendo? O moleque estava mexendo com drogas, isso era verdade. Mas e daí? Eu também vendia minhas paradinhas. Não vem condenar a gente, não! Você não cresceu nesse bairro. Talvez tenha brincado de fazer gaivotas quando criança. O moleque não. Nem eu. Em nossas brincadeiras, podíamos até dobrar papel, mas era para enrolá-lo e puxar uma carreira. Eu ainda consegui entrar para a polícia, mas você já pensou o que ganha um polícia? Eu moro de aluguel, companheiro. Todo dia dez a coroa fedorenta de baixo toca aqui. O que dou a ela, um sorriso? Quando estava na ativa, ainda me virava. Sempre vinha um qualquer. Mas aposentado? Tive que atirar para outros cantos. É a lei da sobrevivência. Mas nunca me envolvi com traficante bundão. Pegava minhas paradas na fonte, e não devia a ninguém.

O garoto não teve tanta sorte. Seu melhor amigo? Kid Magrinho, o filha da puta que despejava pó feito chuva sobre as ruas desse bairro. Você talvez tenha acreditado em Papai Noel. Tem muitas chances de até uns oito anos ter ganhado dois presentes, um do pai e outro do bom velhinho. Não nesse bairro. Aqui o Papai Noel era magro, andava sem camisa e com duas pistolas arriando o bermudão de veludo. Mas distribuía presentes, o desgraçado. Uma brizola aqui, um charutinho ali. De vez em quando um tênis, uma garotinha bonitinha que transforma a boca até num roto ruter por um punhado de pó. Duvido que você ficava de fora.

“Vou matar o tal do Kid Magrinho agora, Brandão”.

“Tá maluco, Nélio? A gente pega ele.”

“Pega porra nenhuma. Você é um bosta, Brandão. Eu que vou pegar o filha da puta. Pegar e jogar no inferno”.

Brandão não era um bosta, afinal. Quando saí da vila, ele veio atrás, com outros homens. Entramos na favela arrepiando e não deu nem tempo para o fogueteiro ver a bala que meti em suas costas. Tinha uma fila na frente da boca, a porra de um barraco que não agüentava um sopro. Esteve sempre ali, e eu sempre soube que Kid Magrinho estava lá dentro. Por que nunca tinha me mexido para pegar o cara? Por que eu sou um bosta. Por que eu fazia meu dinheiro, tranqüilo. Foi preciso acontecer com o garoto... Foi preciso mexer comigo.

O policial fazia sinal para seus homens, mas eu não queria saber de porra nenhuma. Saí largando o dedo pelo lado de fora mesmo, e logo todo mundo metralhava o barraco. A galera da vila saiu a galope, teve gente até que rolou morro abaixo. Mas não o esqueleto desgraçado. Esse ia amanhecer na geladeira. Aos pedaços.

“Pára, pára, Porra”. Brandão gritou por uma eternidade até que as metralhadoras pararam de cantar. Do barraco só havia sobrado a parede dos fundos, e umas cinco ou seis pessoas jaziam no chão. Um deles tinha a mão levantada. Andei até lá e observei o rosto esquelético, o corpo tão fino quanto o das fotos dos africanos em guerra, imolados pela fome. Agora está todo furado, e ele não tem forças nem para murmurar. O único som vem de um ferimento na garganta. Pelo assobio irregular e pelas borbulhas de sangue, é por ali que respira agora. Sinto meu tênis escorregar. Estou pisando no sangue do infeliz, que escorre do corpo esburacado. Igual ao sangue do meu garoto. Que estava vivo há alguns minutos.

Eu tinha acabado de acender o cigarro. Não devia, mas peguei o desgraçado só de raiva do maço que havia amassado e jogado no lixo. O acendi e o gosto era do arroz estragado que eu tinha jogado fora na mesma lixeira. Não me importei. Me importei, isso sim, com os gritos do beco lá embaixo. O moleque. Kid Magrinho vinha para matá-lo. Pulei rápido sobre a cama e pequei a pistola na gaveta do criado-mudo. Rápido? Rápido eu seria há quinze anos. Agora, gordo e com mais de sessenta, foi igual a um saco de merda que eu pulei sobre a cama, espalhando banha para todo lado. A porra do estrato quebrou e fiquei emborcado nas madeiras estraçalhadas, tal qual uma baleia em Copacabana. Demorei uns três minutos para conseguir descer os dois lances de escada para meu apartamento, enquanto meu coração subia, mas não encontrava espaço para sair, entalando na garganta. O garoto não parava de gritar. Daria tempo? Estremeci o prédio com minhas passadas e pulei para o Beco.

O moleque estava só. Olhou para mim com um sorriso e seus olhos eram duas lagoas de águas negras.

“Cadê o Kid Magrinho?”

“Mandou lembranças, coroa. Ele não gosta de concorrência”.

Ele levantou a arma, mas não tinha o menor traquejo, o coitado; teve tempo de errar três vezes até eu apontar a minha e acertar um único tiro em sua testa. Um pequeno furo acima dos olhos, um enorme buraco na parte de trás da cabeça. O meu guri no meio da rua. Morto.

Kid Magrinho tentava falar, mas só conseguia borbulhar mais forte. Aquele era o verdadeiro assassino do meu filho. Brandão aponta a pistola, mas eu seguro sua mão. Ficamos observando uns bons dois minutos até as bolhas cessarem e os olhos do traficante se transformarem em bolinhas de gude.